Живут на свете разные букашки,
Бывают мелкими, большими,
Едва заметными, как скромные монашки,
И с крылышками яркими цветными.
Одни творят земную красоту,
И превращают звуки в музыку искусно,
Другие смерть несут, болезни и нужду
И ловят жертву, притаившись гнусно.
Своих страстей порой не замечаем мы,
Что копошатся в нас, как мелкие букашки,
И, может, где-то спят среди зимы,
И умирают тихо от кондрашки...
Про букашек
© Copyright: Елена Тоом, 2018
Свидетельство о публикации №118082505609
Свидетельство о публикации №118082505609
Рецензии