989-990. Светлана Розенфельд

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 989-990 

СВЕТЛАНА  РОЗЕНФЕЛЬД
– – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – –
Негромкое,  несколько литературное,  но искреннее, чистое дарование, как бы за рамками «ленинград-
ской школы», но все-таки неотрывное от нее.

– – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – –
 (1)
. . . . . .  * * *
.
Я помню дурачка в соседнем доме,
Как он стоял часами в подворотне,
Прижав к плечу полено из березы,
Обмотанное проволокой медной,
И медленно рука его скользила
Над деревом сухим, изображая
Движение смычка, и плавно тело
Качалось в такт мелодии беззвучной.
Он никого не обижал, но люди
Боялись глаз его потусторонних,
И ломкой, неустойчивой улыбки,
И слез, бежавших по его щекам.
Мне кажется, он вечно там стоял,
И по его лицу бродили годы
И оставляли узкие тропинки,
Которые потом переплетались.
Он медленно, но верно вырастал
Из детских брюк, подвязанных бечевкой,
И старческие щиколотки зябко
Белели над баретками в галошах.
Я помню, как однажды снег упал
На волосы его – и не растаял,
А он был занят музыкой своей
И не заметил знак предупреждения.
.
Он вечно там стоял. И вдруг исчез.
Не месяц и не день исчезновенья
Я помню, а момент, когда случайно,
Остановившись возле подворотни,
Почувствовала: в ней гуляет ветер,
Не натыкаясь на преграду тела.
.
Но музыка, которую он слышал,
А мы не слышим, не подвластна тленью,
Она осталась в гулкой подворотне,
А может быть, оттуда улетела
И, не найдя приюта в жизни умных,
В другого дурачка переселилась.
. . . .
– – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – –
 (2)
. . . . . .  * * *
.
На Мойке застывшей, у мертвой воды,
Вдоль зданий, где время со стен шелушится,
Качается предощущенье беды,
Которая скоро должна совершиться.
Над Мойкой, где снежная вьется крупа
И туча на солнце легла, словно веко,
Стотысячеликая стонет толпа,
Длиною чуть больше полутора века.
Крылатки, и шубы, и дождевики,
Цилиндры, папахи, береты из шерсти:
Дворяне, чиновники, большевики –
Поборники правды, невольники чести.
На каменных плитах, у черных перил
Толпа ожидает небесную милость:
Никто не стрелял и никто не убил,–
Все это безумной России приснилось...
. . . .
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
– – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – 
дополнительно:
                Светлана Владимировна Розенфельд
                Родилась в 1940 (не точно), Ленинград
                Живёт в Санкт-Петербурге
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
по предполагаемой дате рождения (1940 год), автора можно перенести в раздел
«ДЕТИ  ЖЕЛЕЗНОГО  ВЕКА» см. –  http://www.stihi.ru/2018/04/04/5119
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
другие ссылки:
1)_на нашем сайте – такой странички не нашёл
2)_на Википедии – тоже не нашёл
3)_стихи есть в «Журнальном зале»
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
– – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – 
прочитал, и не смог удержаться (её стих, журнал Нева № 6, 2016):
.
                . . . . . .  * * *
                .
                Я хотела сказать... Но вчера, а сегодня забыла,
                Что хотела сказать. Потому не сложился мой день.
                Промолчала вчера, а возможно, там важное было,
                А возможно, неважное — так, пустота, дребедень.
                Но забытая мысль не дает ни минуты покоя,
                Отгоняя слова, как уставших прислуживать слуг,
                И, как муха, жужжит под готовой прихлопнуть рукою,
                И в сторонку летит, раздражая непомнящий слух.
                Я хотела сказать…
                Сколько лет с той поры отзвучало,
                Сколько слов проросло, сколько выросло радужных фраз!
                И никак не пойму, почему я тогда промолчала,
                Что рвалось из души?
                И зачем это важно сейчас?..
                . . . .
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
– – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – 
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . З Н А Й « Н А Ш И Х » ! . . . . . . . . . . . . . . . . .  http://www.stihi.ru/avtor/mc00001
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . Сергей Мигаль Екб . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  http://www.stihi.ru/avtor/mc001
'