Мы эту боль не приручали, она сама,
Сжигала всё, что только можно, дотла, дотла...
И выплывая ярким диском, ввергала в прах,
Она играла тонким бликом на черепах...
Бродили тени, ветра бродили, и не со зла
Она завязывала Небу его глаза...
Когда во тьме до изнеможенья они слились,
То где-то новые реки крови вновь разлились...
Не от бесчувствия воскресали, не от любви,
Они, наверно, иначе просто здесь не могли...
Глухие стены, пространство глухо, а ты кричишь,
А отвечает лишь неизменно глухая тишь...
24.08.2018 АннА Густи
Она сама...
© Copyright: Анна Густи, 2018
Свидетельство о публикации №118082407805
Свидетельство о публикации №118082407805
Рецензии