Зачем?

Писать зачем мне об извечной боли,
Она стара как этот мир,
Другая счастья сторона, удел и доля.
Перо, чернила, пепел, пыль.

Страниц о ней написано немало,
Иные стлели уж давно,
Поэтам тем не нужно было славы,
Им нужно было лишь одно:

Освобождение. Взгляд. Выход
Из безысходности своей,
Глоток Забвения, глубокий Выдох,
Плечо терпимое Друзей.

Нет сил писать о боли или счастье,
Когда в неистовой груди
Сгорело всё, и пепел лишь остался,
И кактус-боль цветет внутри.

Любовь случается внезапно,
И вкрадчивой, как тать в ночи,
бывает потаскухой, стервой, бл*дью,
И одиноким пламенем свечи.

Так невозможно быть "не с теми",
Кто выставляет напоказ,
Ненастоящесть, яркость вместо тени,
Пустой поток ненужных фраз.

Не избежать потока чувств и мыслей,
Больного "все равно люблю",
Порывов, поиска каких-то смыслов
При икс стремящемся к нулю.

Но боль всё множится, а счастье...
Так кротко или короткО.
Сгущёнка Безымянности, без власти
Хоть что-то изменить в своём "Дано:"

24.08.18 ©