На желтом зелень – редкая заплата,
Смывает дождь случайное тепло.
Расшвыривает осень листопадом,
Что лето собирало, берегло.
И мы в своих исканиях премудрых
С реальностью скупой лицом к лицу
Не замечаем, как белеют кудри,
И век наш приближается к концу.
Без нас тоскуют пыльные дороги,
И наших женщин бабками зовут,
Встает рассвет, но осень на пороге,
Ветра последний лист вот-вот сорвут.
Там пусто, где недавно зеленело…
И, календарь свой куцый теребя,
Мы эту пору называем «зрелость»,
Чтоб обмануть доверчивых себя.
На желтом зелень редкая заплата...
© Copyright: Олег Митрофанович Булгаков, 2018
Свидетельство о публикации №118082402907
Свидетельство о публикации №118082402907
Рецензии