Где это я? Вокруг ни души.
Лишь тихо скребут чьи-то руки в тиши,
Да тени по стенам, скользят как ужи,
Шипя в упоительной скорби.
Как холодно... Право, ужасный мороз.
Неужто с собою его я принес,
Из мира великих, серебряных грез,
В кошмар утомительной скорби?
Мне страшно. Здесь так одиноко и мрачно...
Я будто бы в цепи стальные захвачен,
Чтоб слушать, как жалобно стонет и плачет,
Душа отвратительной скорби.
Не помню. Забыл я и имя и голос свободы.
Что сладко звучал на просторах природы,
Оставшейся там, над губительным сводом,
Удушья презрительной скорби.
Я жалок. Вот руки мои поднимаются к стенам.
И тянутся ввысь, ко вратам, что из тлена,
Способны вернуть мое бренное тело,
Избавив от горестной скорби...
Лимб
© Copyright: Джеральд Рэйвенскрофт, 2018
Свидетельство о публикации №118082402636
Свидетельство о публикации №118082402636
Рецензии