Я шёл по лесу, как по сказке, которую писала осень, читая радужные краски. Их оказалось семь… у просек. Оттенков - уйма! На деревьях, на стёжках-тропках, на кустах. Душа тем временем вбирала запах опавшего листа. Рвалась наружу, звала: "Мама! - и доложилась. - Я живой!" "Я вижу, - мама ей сказала. - Ты в осени и Бог с тобой! Когда зимы последней стужа придёт к тебе, наверняка, тогда писать уже не будешь… старайся в осени пока". И тишина. Лишь ветра шелест тряс непокорливую пущу. И я старался: "Прелесть! Прелесть!" – а осень ещё пуще... пуще...
была б моя воля, я б жил по утрам
и в осени (в первоначальной),
как гренадёр, гусар иль улан
бренчал бы на струнах локально…
и радугой грёз наслаждаясь,
в припеве рефреном: "Каюсь!"
я б с посохом в люди уже не ходил,
потешны старания втуне…
я б истину жизни в себе бы удил,
как чукча в яранге иль чуме.
Осень
© Copyright: Пётр Мирецкий, 2018
Свидетельство о публикации №118082305622
Свидетельство о публикации №118082305622
Рецензии