она дошла

в ее глазах все взрывалось глухо и громко.
она чувствовала себя голой,
на улице успешных, богатых и бойких.
внутри все рвалось и наливалось чем-то сладким и горьким,
она не бежала-не было сил. но упрямо смотрела. уже ни капли не робко.

ее ладони хватала хмельная удача
и вела не настойчиво, но что-то знача, расступалась дорога, и где-то на даче, она дышала рвано, чуть ли не плача.
кричала.
она чувствовала себя не иначе, чем ощущаешь себя перед смертью, ничуть не иначе.
и так день за днём, на рывке и дорогах скитаний.
ее сознание ломалось на каждом причале, собиралось обратно и снова ломалось в начале.

ей казалось, что это нормально.
чтобы что-то вышло, нужно хребет изломать.
при этом совсем не ломаясь.
но чтоб «выйти из зоны комфорта»,
как болтают и в СМИ и во всех нашумевших блогах,
зайти бы в неё? Да только..
где там вход?
может скажет кто?
а то толку?

она читала много и много мечтала.
жила с тем, что внутри все так же что-то кричало.
она ускользала как ветер.
и в этом ее начало,
сливалось с причалом, в котором творилось и двигалось, зналось.

ее сознание с треском, опять расширялось.
а в груди разрасталась воронка,
в которой все в точке срасталось.

вода с воздухом,
пламень и градус, горсть сухой земли, молний настойчивых радость.
в ее глазах на куски разлеталась,
и реальность, и время и жалость.
с каждым днём все реальней мечталось.
и ждало, и лелеяло, звАлось.
твёрдым шагом, к порогу сказки.
ведь дошла, посмотри, не сломалась.