***

ночь
подъезд
очередной самоанализ
предсмертные записки от которых холод по холке
и это больше похоже на начало стихотворения чем на зимнюю, московскую реальность.

самоанализ. скоро на это слово начнётся гадкая аллергия.
от которой руки в рубцах и горло изнутри чешется.

браслеты мерно дребезжат в скорости шага и дают ритм этому бредовому недорэпчику о собственной не-идеальности.

хотя вопрос не в идеальности, а соответствии собственным же запросам/собственной хорошести что-ли.

смотря в глубины зрачков тех кто рядом со мной, хочется вцепиться крюками за саму душу и тихо-тихо спросить:
«Что ты видишь во мне?»
«Какой я для тебя?»
«Кто я?»

когда ты не используя масочничество из чистого принципа, вдруг не понимаешь, какие из линий внутри принадлежат именно Тебе, останавливаешься в ступоре.

когда не понимаешь какие чувства именно Твои.
когда родные уже(всегда) демоны сладко сопят на своих мягких матрасах даже не думая о бунте.
ты на минутку задумываешься, а все ли Я делаю правильно?
а все ли Мы делаем правильно?

нежная коалиция, одного меня.
мы снова собираем консилиум по сложному вопросу,
и скорее всего, где-то в середине процесса уйдём пить винишко и творить самокрутки, посчитав поднятый вопрос не стоящим нашего внимания.
просто очередной раз пустим все по течению.
понимая, что это не дело, что нужно дойти до какого-то знаменателя..но нет-нет. есть дела куда интереснее.

закрывая чехол телефона и смотря куда-то между домов на ночную гладкую черноту, думаю о том, что ее глаза настолько прекрасны, что становится стыдно за собственную несовершенность.
незаконченность и какую-то одну большую «недостаточно...». как заводской брак.

сложно когда в тебе борется «мы недостойны того чтобы..», «мы прекрасны и поэтому у нас будет..».

а может проблема кроется как раз таки в том, что не Я, а Мы. многовато для одной оболочки.

заводской брак. определенно.