Опять в груди какая-то истома,
И чаще пульс, чем бой моих часов,
Раскат стихает яростного грома
Пленённых безобидных голосов.
И слышу я и жалобы и стоны -
Друзей моих сужается ядро;
Из бездны шёпотов и колокольных звонов
Встаёт к победе позабытое перо.
Жизнь замерла и стало вокруг тихо,
Как вдруг с небес спустились вновь слова,
И на приманку из подсолнечного жмыха
Ложатся строчки нового стиха.
Я - не боец одических баталий,
Ни гений поэтических затей,
По мне, стихи должны быть только ради
Чувств выражения и людских идей.
Возможно, это всё сейчас некстати -
Вам не до прелести элегий и поэм:
Растут из сора, реже - с благодати
Стихи, не чтимые никем.
Стихи, не чтимые никем
© Copyright: Аница8, 2018
Свидетельство о публикации №118082303231
Свидетельство о публикации №118082303231
Рецензии