***
Я сегодня болен от избытка чувств.
Зал как будто полон, только чую – пуст...
Может, я не моден. А от смутных дум
Станешь ли свободен, весел – не угрюм?
Самовитым словом не разжиться здесь,
Прёт наружу колом песенная спесь.
Кажется, некстати копишь свой улов,
Бедный собиратель самоцветных слов.
Если что останется от тебя в свой срок –
Повод выпить пьяницам, да и ворох строк...
Под ногами талица, да ледок трещит.
И одно мечтается, и одно томит.
Всё забыть на свете, принимая смерть,
И не слыша смерти, сладко с ней сомлеть...
Я сегодня болен от избытка чувств...
© Copyright: Олег Иванович Дорогань, 2018
Свидетельство о публикации №118082208685
Свидетельство о публикации №118082208685
Рецензии