Под покрывалом ночи

Сколь часто бременем в моей немалой жизни делим неровным счетом был с противною судьбой?

Сколь часто вслушивался я в предсмертный шепот и лились слезы с глаз моих с утратою родной?

Сколь часто так случалось: под милым покрывалом ночи, в огнях, сгонявших вековую темноту,

Слагал я песни и рассказы о луне и звездах; и мерно шли они, спокойному подобные ручью?

Как алые разливы рек, под вечер покрасневшие с закатом, во вновь пришедшую весеннюю пору,

Так красны были и мои ланиты, когда слетали с уст слова в стихи. Я не был боле сцеплен грустью

И счастлив становился на минуту от тени, что сошла с небес, — и чувствовать хотелось ее руку,

Ее дыхание, тепло, сердцебиение, хотелось ощутить любимую от радости застывшей грудью…

Сколь часто я желал заветное мгновение, когда в истлевшем сердце воспылает пламя буйством?

И пусть за ним не следует с рассветом пробуждение, пусть будет мне оно последним чувством!

Сколь часто долгими часами размышлений давился я соленым, горьким золотом из чаши бытия?

Так пусть последним, что сладит мой взор и греет душу, будут луна и руки той, что нежно смотрит на меня.