Почему так дрожит рука,
Когда сажусь писать стихи я?
Жить же нужно наверняка,
Без сомнения, как стихия.
Сигаретой сгорать дотла,
За затяжкой - затяжка вторая...
Прожитое -лишь пепел, зола,
Пшик - и снова душа нагая.
Пшик - и снова, ощерив пасть,
За кого-то и что-то сражаться.
А потом расслабляться всласть,
И победой своей упиваться.
А моя вот дрожит рука.
Может, зря я курить не начал?
Ведь мое прожитое - река
И никак не могу я иначе.
Все пытаюсь в нее войти,
Плыть, течение превозмогая,
Чтобы снова и снова найти
Ключ от некогда бывшего рая.
А когда безразличной волной
Вновь на берег я выброшен буду,
От бессилья дрожащей рукой
Накропаю стишков на пол пуда.
И в поток бытия вновь и вновь
Словно камушки, буду бросать стихи я.
Вдруг, заметишь меня ты, моя любовь,
Безразличная, как стихия.
Стихия
© Copyright: Сава Ников, 2018
Свидетельство о публикации №118082109281
Свидетельство о публикации №118082109281
Рецензии