Прохожих мало, вечер сонный.
Бреду без цели, в никуда.
Устал, притих мой город вздорный,
Чуть слышны где-то поезда.
Машины фарами мигают,
Витрины, полные огней,
К себе рекламой зазывают,
А тени резче и черней.
Бреду без цели. Вечер, лето.
Прохлада, свежесть, тишина
И высоко на небе где-то
Мне улыбается луна...
Вечер
© Copyright: Кузнец Первый, 2018
Свидетельство о публикации №118082100902
Свидетельство о публикации №118082100902
Рецензии