Август. Путевые заметки. ДНР - ЛНР

Снова довелось мне побывать на таком любимом мною Донбассе,где не был уже лет десять, а то и более. Он всё такой же неповторимый и шебушной, но в то же время, совсем, совсем другой.
 Отгремели ( хотя бы на время, или нет?) бои. Конечно, города, хотя бы и понемногу, начинают приобретать свой сказочный, довоенный облик. На улицах много молодёжи и детей. Это - плюс. Мальчишки и девчонки на самокатах и гироскутерах. Чинно прохаживаются в скверах беременные ( разве это - не показатель?) мамаши и совсем молоденькие девочки.
 Ремонтируются дороги и появляются новые здания... Правительство сняло запрет на отключение электричества у неплательщиков. Это тоже - показатель. Но в разы увеличилось число калек и попрошаек, правдивых и ложных. Конечно, город большой, город прокормит всех...
 Но это город... А в глубинке...
 Электропровода между столбами ,скрученные умелой рукой из сотен кусочков...
 Простреленная,как просверленная , газовая труба вдоль дороги...
 Пустые деревни с подворьями без домов... Разрушенная мазанка с дико торчащей одинокой стеной. А было четыре... Срубленная под самый корень железной рукой водонапорная башня... Как огромное сито - металлический забор с побегами клёна, успевшими прорасти через пробоины.
 И следы от воронок в асфальте, засыпанные соломой, чтобы было хоть чуть равней.
 Домой из родного Донбасса я привёз лишь обрывки впечатлений и слов, обрывки мыслей и обрывки рифм...
                ***
 ...не скрыть за мешковиной шило...
 На перекрёстке двух дорог
 Мне что-то горло так сдавило,
 Что слова вымолвить не смог.
                ***
 ...Детсадик там совсем без крыши,
 Здесь - двухэтажка без угла,
 На пол-арбе - всего пол-дышла __
 Всё, что осталось от села.

 Вздохнув, не выдохнуть без крика,
 Так и на крики нету сил.
 Смотри, гуцулочка Марийка,
 Что сын твой здесь наворотил...

 В селе одна лишь баба Зина,
 Да два подростка - малышня.
 Им кто-то дал чуток бензина.
 Теперь- со скутером возня...
              ***
 Накат извилистой грунтовки,
 Как росчерк пьяного пера.
 И паренёк стоит с винтовкой,
 Босой, но строгий. Пыль. Жара...

 Сюда машины не пускают.
 Не люди, "аварийный" мост.
 Серёга пост свой охраняет,
 Так называемый, БЛОК-ПОСТ.

 На перекрёстке двух просёлков,
 Вдали от шумных эстакад,
 Бетонный блок поставил кто-то,
 Как будто нет сильней преград.

 Другой Серёга, дед Серёга,
 Бахчёй"заведует" сполна,
 Гоняет "лишних", но  не строго...
 У каждого.своя война.

 Арбузов страж совсем не старый,
 Через недельку - сорокет.
 Но каждый знает: дед бывалый,
 И позывной у деда-" ДЕД".

 Пусть лоб - с морщинкою щемящей
 В глазах - туман, вопрос немой,
 Но видно всем- он настоящий,
 Он настоящий дед, он свой!
             ***
 ...Взглянув на поле за пригорком,
 (Там, за межой - дубовый,крест)
 -Эх , жаль Серёга скажет горько,
 -Нам тракторов, видать, в обрез.

 Ну что за сталь в тщедушном теле!
 И как в прицел, нахмуря бровь,
 - В какой "обрез",на самом деле?
 Молчи, Серёга, не буровь.

 Где ровной горочкой снаряды
 Чуть поржавевшие лежат
 И лентой, ярко- полосатой,
 На поле вычерчен квадрат,

 Четвёртый год бесплодно стонет
 Земля. И в стужу, и в страду.
 Но скажет Дед:- На это поле
 Я и до ветру не пойду.

 Я вот и чёрта не боюся,
 Но к ней ходил всего лишь раз,
 (Ведь там лежит МОЯ Маруся...)
 Прошёл сквозь мины с пьяных глаз.
             ***
 Вдруг где-то ухнуло. И с треском
 Скатилось от груди к ногам.
 Не здесь, а далеко за лесом...
 Проклятый Марса барабан...

 Одной бровёй нахмурясь строго,
 И чуть взглянув по сторонам,
 В пол-голоса: - Не бзди, Серёга,
 Не бзди,Серёга, то не к нам...
            ***
 А рифмы прут. Но что в том толку?
 И автор, вроде бы, не рад.
 Остались только зарисовки,
 Так и не выстроившись в ряд.

 Разрывы, поле, баба Зина,
 И пепел на пустом лугу...
 Но я сложить красивую картину
 Ну не могу, читатель,
               не могу!
 .