***

Не люблю оливки,
Не люблю маслины,
Не люблю я сливки
И чужие спины.
Не люблю я много,
Но и мало - тоже,
Плохо, когда строго,
Когда мягко коже,
И когда жестоки
Мертвенные стены,
И когда по стоку
В серых клочьях пены
Вижу только трупы
И пустые речи,
В грустной влаге - губы,
Сгорбленные плечи,
Те, что помнят мякоть
И чужую слабость,
Лучше сразу - плакать,
Лучше бросить радость.
Не люблю Фашистов,
Либералов, Тори,
К черту Коммунистов,
А Эсеров в море!
И зачем родились
Эти люди здесь же?
Почему не спились?
Лучше - это меньше.
Когда плачут - весел,
Когда хохот - грустно,
Чтоб меня повесил
В чертово искусство
Не художник - дворник
Без души (потеря),
И в Великий Вторник
С драной маской зверя.
Почему рассветы?
Почему закаты?
Почему кометы
И глухие скаты?
Почему есть гений
Рядом с бочкой яда,
Почему в нем лени
Больше, чем в дне Ада?
Почему волшебник
Странно и кругами
Прячет темный темник,
Теребит словами?
А потом, один он
В сумраке, в фигурах
Вспоминает свой сон,
Пишет без натуры.
Я ведь просто - кто-то,
Я без глаз провидца,
У меня нет фото,
А на фото - принца,
Я не мастер дела,
Я лишь так - любитель,
Я совсем несмелый -
Только-только зритель.
Просто жизнь безумна,
Не люблю ее я,
Но и к смерти с бубном
Не клоню земное.