Вновь помрачён народный дух,
Вновь в улицах мандраж и ропот.
И слух опять сменяет слух,
И шёпот догоняет шёпот.
Как можно без кошмара жить
В стране, где вновь гуляет палка?
Коль скоро шкура не дрожит,
То никому тебя не жалко.
От первородного греха
Совсем другой, не рвотный, привкус.
Чем пуля грешнику плоха,
Чем праведнику штык - не искус?
Уймись, свободной воли стук
В висок раба, твой час не выбран.
Прими, народ, из подлых рук
Поболе зла, голодных мук
И пуль двадцатого калибра!
20-й калибр - охотничья пуля, которая не портит шкуру. На медведя она мелковата....
Повтор
© Copyright: Архив Тимофеевой, 2018
Свидетельство о публикации №118082106657
Свидетельство о публикации №118082106657
Рецензии