Звучала негромко, в чем-то устало, гитара под вечер. Августа мало,
Но лето уходит в прошедшее время, сквозь настоящее. Сущее бремя
Дождаться весны, терпя зимние бредни. Осенняя грусть ментальна…
Безвредны слова обещания? Ложь рук и губ? Выкинуть их, все недосуг:
То ли испачкана, горечью, память. То ли пропитана ими усталость.
То ли слабы мужики? Не мудры? Опытом не образумлены…
Гитара звучала… Пронзив облака, солнце, жарой, шептало: «Пока…»
Август, тихонько, простым перебором лиц, настроений
Грозил приговором, что все проходит, но в нем колобродит
Осенний блюз, из остатков тепла, что лето дарило, томно и сладко,
Сверкая радостью прожитых дней, когда так красиво лгала, о "теперь"…
Август, гитара...
© Copyright: Мстислав Каган, 2018
Свидетельство о публикации №118082104115
Свидетельство о публикации №118082104115
Рецензии