Женщина вкуса тосканской граппы...

А может и не зря ее называли стервой те,
у кого от её безрассудства ожоги и раны.
Та, у которой он был уже далеко не первый,
впрочем, и не последний из прочих равных -
странная женщина вкуса тосканской граппы:
тёплая, трепетная, чуть горчащая в поцелуях –
будь его воля, он бы в сердце ее навечно запер,
не отпускал бы, в счастье и любви всегда балуя.
Девочка нежная, он бы тебя исписал построчно,
Галатея...Он придумал тебя, в душе своей творя...
Ты знаешь, он тебя выпил досуха этой ночью...
Ты - Афродита...Даная...Золотые капли дождя...
Он почти растворился... В тебе такое солнце -
с прохладным запахом мелиссы и апельсина,
небо в тебе бездонность - высокая и голубая…
Только пойми, ведь это почти что невыносимо –
словно небо и солнце вечно носить с собой?!
Выбор с кем оставаться всегда до боли труден.
Как между чёрным – Ницше, и белым – Сартра.
И завтра -ни с кем из них– уже ничего не будет.
Впрочем, о чём это я?...Было бы это «завтра»...