Кусок потерянного свитка

Вписать бы жизнь в понравившийся сон,
что был замят на грязном перекрёстке,
откуда утром виден Твой балкон
с торчащим в небо фикуса отростком.
Спастись за так?
Эх, поздно...
Ерунда
и здесь найдёт оглохшего пророка
средь тёплых душ в холодных городах,
познавших мир в отмщении и склоках.
Гроза рокочет близким сентябрём
о тех, других, что просят разрешенья
на мелкий шаг и ненависть втроём
в пределах суеты как прегрешенья.
От желтых листьев в трещинах дорог
сорвутся вдаль напуганные птицы,
в чьих мягких крыльях прятался, как мог,
седой ездок с разбитой колесницы.
А мне мести!..
Попрежнему - мести,
в руках сжимая искренности веник,
все бормоча Всевышнему:
- Прости...
и, если можешь, дай немного денег,
коль ты назвался Богом и Отцом!..
Просить не сложно в таинстве, щадящем
того, кто прячет истины лицо
в пустой, как жизнь, пандориновый ящик.
А век назад я плавил в тигле смерть
в попытке сделать новую оправу
для вас, несчастных, выточивших твердь
во имя мглы, заточенной под славу.
Холить мечты - дорога не по мне,
едва нашедшем правила в искомом
куске весны на выжженной Луне,
где я гостил в отеле незнакомом.
Писал январь на космоса доске,
стирая мел из старенькой коробки
в уже давно поморщенной руке,
что наши страхи вынесла за скобки.
К чему шрифты, меняющие суть,
коль есть Твоё на треснувших скрижалях
и тот, кто смог, уверовав, рискнуть,
и жизнь прожить в бессмысленных печалях?!
Стоять? - Нельзя...
Лететь?! - Запрещено...
Срываться в пропасть?!.. - Тоже бесполезно...
Что остаётся? - Тёплое вино
да странный ритм, в котором и исчезну...