Эльсинор

И. Смоктуновскому

Палят софиты. За твоей спиной
из ящиков, заполненных бетоном,
предсмертным, мрачным, грязно-серым фоном
на скалах разбухает Эльсинор.
Обеспокоен ты
его земной
незыблемостью:
с некоторых пор
теряет замок бренность реквизита.
Ты - датский принц,
московский крепостной,
полу-поляк  и - путаешься в лицах.

Болезненной тревожностью объят,
ты шепчешь текст, как будто заклинанье.
А бедный Йорик, легший на закланье
задолго до тебя, белеет лбом -
на глине.
Но ему известен ад,
в котором ты пребудешь горьким сном
поверженного бедами рассудка.
Фиалки умирающей распад -
предтеча всходам дикой незабудки.

И, закаленный соками цветка,
стальной клинок трепещет в ожиданьи
твоей руки.
Наполни им желанье
покончить с эльсиноровой тюрьмой.
"Умри же!" - выдыхаешь:
велика
в тебе благая ярость и волной
крик сердца перехватывает в горле...
Артист, твой выход!
В кадре - смерть легка.
Но дубли укорачивают годы...


По легенде, дамасские клинки закаляли соком незабудки.