Что-то срезало бойца,
воздух забирая,
словно он глотнул свинца,
и уже вместо лица
-маска восковая.
Смерть такая, на юру,
словно на картинке.
В небе просверлив дыру,
рвутся, рвутся в дверь к Петру
души-сиротинки.
Он не пустит их в свой край,
дескать, грешны малость.
Кто там есть – не напирай.
А живые, убирай,
что от тех осталось.
От избы сожженной – чад,
снег покрыла копоть.
Души в дверь к Петру стучат.
Те, кто живы – те, молчат,
им к Востоку топать.
Стали Братской – кто здесь чей?
Холмик, вроде ряски.
Вместо изб – пяток печей.
И один из всех ключей
у Петра на связке.
Рай
© Copyright: Александр Гутов, 2018
Свидетельство о публикации №118081905561
Свидетельство о публикации №118081905561
Рецензии