На фоне лунного пространства,
в цветах распахнутых гардин,
в окно вплывает образ странный,
как дух с мистических картин.
Он - то туман, то лик невнятный,
то тень крыла бросает вдруг:
тревожный, нервный, непонятный
и порождающий испуг.
Он уже рядом. Нашей встрече,
в кельи моей, не миновать.
И на мои ложится плечи,
как шаль, тумана духа гладь.
Но эта шаль душу не греет,
а страх бежит и стынет кровь.
В окне становится светлее,
И дух уходит. Утро вновь.
Метафизическая лирика
© Copyright: Сергей Поваляев, 2018
Свидетельство о публикации №118081902990
Свидетельство о публикации №118081902990
Рецензии
