Бегут деревья, через поля бегут.
В облаках бурлят слезы будущего.
Их там полный кувшинок пруд.
Монэ писал его, свет крадущего.
И не спастись от влаги омута,
Водоворотом стебли держат руки,
Ломают ребра, пьют уста цветами.
Вот и все, что будет с нами.
Вот и все, что могут струнных звуки.
Печаль останется не тронута.
86
© Copyright: Дмитрий Сергеевич Кочергов, 2018
Свидетельство о публикации №118081807982
Свидетельство о публикации №118081807982
Рецензии