Он не архангел...

Спуститесь деточка  с небес,
Он не архангел, не апостол.
Он слишком высоко залез,
Спуститься будет так непросто.
Отдайте юноше цветы,
Что вам принёс вчера к полудню,
С какой поры вы с ним на ты?
Когда вокруг сплошные будни.

Когда вокруг обычный мир,
И стяги ветер развивает,
Когда затёртые до дыр,
Они над башнями витают.
Когда здесь путников не счесть,
Шуты поют и пир горою,
И деньги непременно есть,
А за окошком волки воют.

Поймите деточка  к нему,
Едва ли зарастёт тропинка,
Я сам не знаю почему,
Он знает Сартра без запинки.
Он высоко сейчас сидит,
И смотрит сверху на планету,
То пьёт вино, то крепко спит,
Меняя душу на монеты.

Кометы бледные скользят,
Сквозь мира тесное сплетенье,
А в зале смотрят и молчат,
А я пишу стихотворенье.
О том, что надо бы забыть,
Его, но тянутся минуты,
Чтоб после, дверь в тот мир закрыть,
И стать единственным как – будто.


Не для неё, так для других,
Чтоб ближе стать одновременно,
И получив удар под дых,
Стать, словно парус, постепенно.
На фоне красок из огня,
На голубом речном причале,
Туда, где не было меня,
Где звонко чайки прокричали.