Я блуждаю по приметам, как слепой по книгам Йова,
жить — давно уже не ново, мрём —
сугубо по билетам
из большого барабана.
Эй, судьба, ну что — "здорово",
ты ж не шулер, выдай прямо: "Для меня входного нету?"
Вверх да вверх, потом налево, там, где облако над крышей.
Как спецназ шагаю смело по озону (дальше-выше)...
Не пойму:
сначала в горку, а потом съезжаешь в яму?
Или:
дверь — за нею кущи, сад садов, волшебный прямо?
Как узнать, не взяв билета? Верой, книгой, провиденьем?
Мысли нет, мелькают тени — по мозгам прошло затменье.
Вот какая-то догадка (тень мелькает чаще многих),
оп! — и рыбкой ускользает.
Не узнать мне той дороги...
Да и кто ж её узнает?
Вам налево? — Это к раю...
По книгам Иова...
© Copyright: Зоя Бочинская, 2018
Свидетельство о публикации №118081804672
Свидетельство о публикации №118081804672
Рецензии