Я дни рассыпал по годам,
как крошки хлеба на столе,
я не увидел Нотр-Дам
и пенных вод Па-де-Кале.
Я не пожил в глухой тайге,
не пил отвар с корой из трав,
на вулканическом песке
не спал, на звёзды нос задрав.
С вершины башенных часов
Биг-Бен не пел куплетами,
и цокот белых рысаков
не стал звенеть монетами.
Я дни не чувствовал на вкус.
Кто крохи ест из-под ножа?
Вот год прошёл и снова пуст,
и месяц минул не спеша.
Мне б их собрать в один кулак
и каждый час переписать,
но время – старый тихий враг
всё запирает под печать.
Лишь память, словно жар в печи,
их запекает в монолит.
Кладёшь года как кирпичи,
и жизнь твоя стеной стоит.
Крошки
© Copyright: Сергей Сапелкин, 2018
Свидетельство о публикации №118081800234
Свидетельство о публикации №118081800234
Рецензии