Твой язык, что помело,
высказал нетрезвый мне,
вас поэтов развелось,
как собак нерезанных.
Девки, спевки, пуделя -
ими словоблудишься,
не даёшь стране угля,
не в забое трудишься.
Вроде мы за всё должны,
платим кровью алою.
Я ж для матушки-страны
за поэтов вкалываю.
За стишочки куцые
в морду врезать хоца.
Видно снова революцию
делать мне придётся.
Твой язык, что помело
© Copyright: Марк Эндлин, 2018
Свидетельство о публикации №118081704343
Свидетельство о публикации №118081704343
Рецензии
