Не смех ли, старое седло
игривой, юной кобылице?
Увы, спектакль не состоится:
сквозь запотевшее стекло
размыты и дома, и лица.
И горизонт заволокло,
и как шальные, кружат птицы
над памятью, и старый дед,
как храм заброшенный, забытый,
навек с землей и небом слитный,
или разрушенный чертог
на перекрестке всех дорог
стоит тому уж сотни лет,
а сдвинуться - и силы нет.
Увы, спектакль уже прошел
давно, еще во время ОНО:
поклонницы, но был он жёлт,
венок. И нас им увенчали.
А мы того не замечали.
А нам казалось, синий шёлк
судьбы под пальцами струится
и тихо падает на лица.
И было слишком хорошо,
чтоб на кого-либо молиться.
Спектакль, что ни говори,
был свеж, и удался на славу.
И были почести по праву...
И росы падали на травы,
Звеня, осколками зари.
Не смех ли, старое седло игривой юной кобылице...
© Copyright: Евгений Иноземцев, 2018
Свидетельство о публикации №118081703724
Свидетельство о публикации №118081703724
Рецензии