Стена пророчеств грянула в труху.
На ломе блеск от сколов и от света.
Прислал кошмары тот, кто наверху,
За то, что нам плевать на всё на это.
А мы кричим, упрятав грех под смех,
Почти забыв про смертные букеты,
Решаем, кто ответит нам за всех,
Писавших на скрижали смертной сметы.
Вот семена меж адско-райских врат.
Их взращивали важные персоны.
Мир дураков – для нас. Подвинься, брат.
Хорал нам отменяет крик вороны.
Не с миром упокоимся – с нытьём.
Тропинка завела в кусты густые.
Нам каждому хотелось о своём,
Хоть знали, что в душе совсем пустые.
И вот ты призрак, холмики вокруг,
На фото трупов видно только рожи.
Нет эпитафий, брат, потомок, друг,
Мир расщепился. Мы с ним тоже, тоже…
От King Crimson Epitaph 1969
© Copyright: Серый Доктор, 2018
Свидетельство о публикации №118081608614
Свидетельство о публикации №118081608614
Рецензии