Опять от нас уходит лето...

Опять от нас уходит лето.
Горит трава на косогорах.
И, в пятнах солнечного света,
Живых существ внезапный шорох.

Еще живых, неустранимых,
И сокрушительно упорных.
Как мы – своей судьбой гонимых,
Как тенью туч – лилово-черных.

Осталась слава в сорок пятом,
Когда пришедших изгоняли.
Ну а теперь? Теперь – куда там.
Когда свои – чужими стали.

Когда мы лишние в Отчизне,
Как докучающие мушки.
И отлучают нас от жизни,
Для присвоения кормушки.

А на пороге – новолетье,
Грядущий круг богослужений.
И демократия столетья –
Стада прирученных движений.

Когда свобода воспаряет,
Над состраданьем, как обузой,
Москва, с детьми – себя теряет.
И вдруг – становится Медузой.

Еще трава на косогорах,
Горит последними лучами.
Неустранимой жизни шорох,
Еще целит мои печали.

Но сердце – с детской простотою,
Поет столице – как невесте:
“Нас летний дождь разлил водою,
Мы никогда не будем вместе.”