Я безумный поэт, ненормального века

Тикает жилка, под тонкой и светлой кожей.
В венах струится огонь, со стихами вновь.
Взгляд ненормален, только в себя направлен.
Буквы живые сыплются  из рукавов.

Магия гения или безумный очерк?
Всё заменяют стихи мне: еду и сон.
Да, я безумный поэт, в ненормальном веке.
Всё что люблю я - слова... Много-много слов.

Я оживляю и бабочка в небо взлетела.
Птица вспорхнула вдруг с моего листа.
Падает вниз, мой читатель...
Взлетают качели.
Вместе со мной,  как и я - вы  опять в слезах.

Вижу вас тускло, в размытых дождями стеклах.
Вам я кажусь, стоящей спиной под луной.
В пляшущих те'нях,  пугающих - есть мой остров.
Это стихия моя, мой безумный огонь!

Ветер сомнений, можешь хлестать словами,
Можешь трепать меня и  пригибать к земле.
Не задувай вдохновение, тот огонь самый.
Он восхитительный, даже на острие!

 Гордость моя, -  будто парусник, мчится на рифы.
 И разбивает меня... Моё сердце - стекло.
 Клею потом, заживляю слезами молитвы.
 Чем заменить можно те, что упали на дно?

Как мне собрать все кусочки горячего сердца?
Жаждущих  славы,  признания ,- полной любви.
Я лишь, безумный поэт, ненормального века.
Это проклятье  и  радость - писать стихи.