Не ты стихи мои читаешь.
Не я пишу их для тебя…
Ты локон, грустно теребя,
Похоже, даже не мечтаешь…
О слабой рифме скажет кто-то
В стихе, мелькнувшем в тихом вздохе,
Хотя кому-то и не плохи
Слова бездарного полёта.
И я скребу затылок часто,
Возможно, вторя кой-кому…
Но вряд ли прошлое пойму –
К нему раздумье безучастно.
Лети, лети, что улетело.
Плыви, что надо, не ко мне.
Ты приходи ко мне во сне.
Я прикоснусь к руке не смело.
Не смело
© Copyright: Борис Останков, 2018
Свидетельство о публикации №118081509262
Свидетельство о публикации №118081509262
Рецензии