Мне не придумать лучших дней:
В них тьма с рассвета до заката,
Достались волку поросята,
Скрипит могильщика лопата
В недостижимой тишине.
И демонов нелепый рой
По комнате надменно кружит,
И сердце ненавистью сушит,
Надежду ко спасенью рушит
И удаляется домой.
А красота спасает мир
В бреду отчаянных иллюзий,
Под гнётом множества контузий,
Но санитар её погрузит
И повезёт спасать... в сортир.
Здесь топот четырёх коней
Уже отчётливей и ближе,
И небо наклонилось ниже,
А выхода я всё не вижу.
Мне не придумать лучших дней.
Не придумать
© Copyright: Егор Змеев, 2018
Свидетельство о публикации №118081508645
Свидетельство о публикации №118081508645
Рецензии