Мой голос, вопиющего в пустыне,
Теряется в барханах, уходит в песок,
Народ не слышит, голов от подушек не отымет,
Как-будто не касается его.
Я лоб разбил, стучал напрасно в стену –
Не достучишься, крепок сон людской,
Как жаль, что тело бренно,
«ушедшие» колоннами пошли б за мной.
Свобода, равенство, для них были не пустые звуки,
Не то, что нынешние кричалки из Кремля…
Я, горьким опытом научен,
За посулы власти медный грош не дам.
Народ бессовестно загнали в угол:
Мол, выбрали нас, на нас же и молись,
Но как могут эти вот огородные пугало
Определять нашу жизнь.
Мой голос, вопиющего в пустыне
© Copyright: Юрий Михайлович Борисов, 2018
Свидетельство о публикации №118081500695
Свидетельство о публикации №118081500695
Рецензии