… А при обиде рубишь ты сплеча,
Остервенело вдруг впадая в спячку.
Любовь, конечно, больно горяча:
Ожог приобретаешь и горячку…
И потому цепляешься к звезде
И рвёшь на поле – как письмо – ромашку,
Идёшь на берег, молишься воде,
Ножами сердца рвёшь свою рубашку,
Идёшь к крыльцу, заходишь в дом пустой,
И на мобильник смотришь, ждёшь чего-то;
Влезаешь в кресло, как на холм крутой,
И в книге Ницше видишь Дон Кихота.
Как с мельницей, сражаешься с собой,
И всё забыть не можешь про мобильник:
Вдруг позвонит казавшийся судьбой
Звонков и эсэмэсок злых могильник?
Пусть говорят, что только тишина
Всего милей и ближе расставанью.
Любовь не в радость словно пелена,
Соткавшая тюрьму твоих стенаний.
Налей по полной. Видишь, как в окне
На грудь земли звездой идёт прохлада?!
Не говори о прошлом даже мне:
Я не хочу в тюрьму обид, не надо!
14.08.2018
Обида
© Copyright: Виктор Шаррон, 2018
Свидетельство о публикации №118081506303
Свидетельство о публикации №118081506303
Рецензии