Идет утырок в храм бутылок с весьма поникшей головой.
Среди пробирок, красных бирок он выбирает алкоголь.
Ему то крыльями , то грузом, что голова есть на плечах
И пустоту заполнив грустью, закончит путь так не начав.
Он груб, угрюм и неприятен, как ледокол через толпу.
А что толпа? Лишь сгусток пятен, что выцветают поутру.
И жизнь не божий дар, скорей проклятье, когда живёшь не по уму,
И речь дана не чтобы врать ей, а чтобы (словом) гладить по нутру.
Глоток, приток, поток, азарт, разврат ,возврат к глотку.
И такт стучащих ножкой тараканов свербит в мозгу.
Пусть вместо криков льется песня, похмельной коркой поутру
А ты все громче, громче смейся, и может я к тебе примкну…
Утырок
© Copyright: Никита Китт, 2018
Свидетельство о публикации №118081506000
Свидетельство о публикации №118081506000
Рецензии