Время затянет кровавые раны

«Высокие» люди, спросите меня о вечном поиске.
Напишите записку о том, как прятала все грехи я,
Как мнила себя адмиралом в нападении воинском,
И как поняла:
                стихи – это правда моя стихия.

Зашив все свои обиды под рукавом, чтоб не зреть,
Поплелась снова дальше.
                Тропинка вела на восток.
Испугалась, вспомнив, как игралась со словом «смерть»,
Исчирикав им сто пятнадцать тысяч листов.

Глаза большие смотрели с неба на мой салют:
Освобождение разума внятной осталось печатью.
Бежать!
                Бежать надо рысью, когда тебя чувством бьют,
Ведь это уже не любовь и не домашний очаг.

Жертвенность все же присуща женщинам.
                Это – факт.
Инстинкты туманят ум, ставят сердце превыше всего.
Но это по сути - не что иное, как жуткий теракт,
Взрывающий мир твой до основания самогО.

Так что же мне судьи вынесут в виде вердикта за боль?
Поместные слуги морали гласят о своих постулатах,
И давят, и трут постоянно все ту же живую мозоль.
А  я все надеюсь:
                время затянет кровавые раны когда-то...

12-апр-2017