И по команде мы кидаемся к мишеням,
и голенищами зачерпываем снег,
и задыхаемся от бега... Неужели
прицел отправил мои пули в «белый свет»?
Металл и холод. Пальцы точно на шарнирах.
Обматерит тебя безусый лейтенант,
но что больнее и досадней во сто крат —
все твои пули превращаются в шальные...
Летите к черту, на Луну, куда угодно!
Боекомплект пускай бы мимо кроме той,
которой тщательно прицеливался годы,
и всякий раз слеза не вовремя...
Постой,
что если пули, улизнувшие от цели,
по небесам опишут круг, как бумеранг,
и возвратятся острием к тебе, оцепят,
и будет больно,
больно,
больно умирать.
Армейское стрельбище
© Copyright: Валентин Ярюхин, 2018
Свидетельство о публикации №118081503854
Свидетельство о публикации №118081503854
Рецензии
