Не Мэри

Радуга плещет цветами на весь горизонт
после дождя. Неужели опять не успела?
Вышла на улицу, спрятав надежды под зонт,
трёпанный временем, с запахом приторно-прелым.

Солнце, как птица попало в небесную клеть,
бьётся лучами о полдень, грозою задетый.
Где же ты? Видишь, готова с тобой улететь
за тридевятые земли. Ну, где же ты, ветер?

Лист шелохнулся на ветке и прошелестел:
- Ты ведь не Мэри. Безветрие ветра не хуже.
Хватит ветра отвлекать от безделья и дел,
выброси зонт и шагай на работу по лужам.

- Я просто…
- Знаю - Мария! Приходишь в четверг.
После дождя. Как всегда. Безнадёжная дура.
Ветер не клюнет. Слежу не впервые, поверь.
Впрочем, постой, может, встретишь ещё трубадура.

Будет дудеть и рассказывать сказки с лихвой,
сон твой раскрасит охотно то мелом, то сажей.
Вытопчет путь от квартиры к ближайшей пивной,
если с газетой в руках на диван не приляжет.

Брови нахмурив, сердито я лист сорвала.
Ветка хлестнула по воздуху высокомерно.
Купол зонта, распахнувшись, мгновенно ослаб,
рёбрами к трости прижался и хрустнул: «Не Мэри…»

…Чокнутый зуммер до хрипа ругается в шесть,
звуком своим расколов сновиденье о стену.
Тапком вдавила осколки в ковровую шерсть.
Я ведь не Мэри…
На кой мне сдались перемены?

30.01.17