Оно синело. Море. Не моё.
Моё всегда казалось чёрным с зеленцою.
И пахло йодом... Серебрило ковылем...
И шумно билось в скалы в ритме Цоя.
Оно, моё, недоброе внутри.
И не спокойное, безбрежное. На мысе
Не раз мне думалось, однажды из груди
Душа моя нырнёт в пучину с выси...
А это, не моё - синее глаз,
Тех, что достались дочери в наследство.
Быть может встретились мы с ним в счастливый час?
Я вижу море, как когда-то в детстве?
Оно не рвёт несчастных парусов,
Не щиплет мидии на днищах корабельных,
Оно - предвестник тихих добрых снов
И колыбель мечтателей бездельных.
Оно синело. Море. Не мое.
Какое счастье - повстречаться с ним...
«Какое счастье»... - больно, как копьем
Мне в нос «дыхнуло» чем-то йодовым, «тугим»...
Море
© Copyright: Наталия Рыбакова, 2018
Свидетельство о публикации №118081407703
Свидетельство о публикации №118081407703
Рецензии
Поэзия эпитеты вставляет в трагикомическую оду
И с энтузиазмом берет от моря синеву, а не воду
Влюбленность в морской пейзаж обнажает тело
И возбуждает борьбу за левое дело.
Емельянов-Философов 27.01.2023 08:44 • Заявить о нарушении
И с энтузиазмом берет от моря синеву, а не воду
Влюбленность в морской пейзаж обнажает тело
И возбуждает борьбу за левое дело.
Емельянов-Философов 27.01.2023 08:44 • Заявить о нарушении