Тридцать два!

Тридцать два. Почему бы и нет?
Вы на сколько себя ощущаете?
«Атлас» собственных бед и побед
От ненужных страниц очищаете?

Словно бусы в шкатулке года
Ворошите ли в полночь под звёздами ?
А клянётесь любить навсегда?
И гуляете ль росами поздними?

Мишура шумных дней, странных лет...
Вы не верьте, любезные, метрике!
В ней ни прока, ни честности нет,
Там рожденье фиксируют скептики.

Или те, кто приходит с небес
Прокатиться в «трамвае желания»,
Натворив в этой жизни «чудес»,
Покидает ее без страдания.

Мы - иное. Страдаем. Творим.
Нам открыты дороги красивые.
Мы по жизни горим, не коптим!
И уходим, пусть рано. Счастливые!

Нам всегда тридцать два - тридцать пять.
Глаз горит, нам грустится, мечтается.
В пятьдесят нам не спится опять.
С нами что-то всегда приключается.

Мы - романтики. Это - судьба.
Гороскопы. Таро. Эзотерика...
В сердце - вера. Да, да, ерунда,
Говорю вам, полнейшая - метрика!

Сколько вам - вы решайте друзья.
К чёрту эти смешные условности!
Нет, взрослеть слишком быстро нельзя,
Понесёт - не успеешь опомниться!

Тридцать пять... сорок пять... пятьдесят...
Тридцать два, утверждайте! Не более!
В день рожденья обычно грустят?
Что же, выполним это условие...

Пусть же вас не пугают года.
Огорчаться не следует возрасту.
Тридцать два, тридцать пять - навсегда!
Вы не тратьте энергию попусту:

Каждый год «день прихода души»
Отмечая с застольями, свечками,
Мы себя обретаем в тиши,
Там на год становясь человечнее.