Вдоль проспекта шёл мокрый скиталец,
Окольцованный встречными взглядами.
Его правильней будет назвать страдалец,
Ведь скрывает он всё под своими нарядами.
Снова выйдя из дома он попадает под дождь,
И с высокого дерева ему каркает ворон.
Он не зрит никого вокруг, пустота одна сплошь,
В кармане остался лишь спичечный короб.
Мокрый асфальт от его каблука оставляет звук,
Приглушаемый всюду мрачными шорохами.
Сигарета упала давно из его дрожащих рук,
В ней старый табак, перемешанный с порохом.
Он шагает так много дней, с вечной надеждой.
Не приходят ответы, не найти объяснений.
Он скрывает пред этим свой страх, под одеждой,
При длинном пути открывается дверь сомнений.
Не поймет никогда он к чему он так долго идет,
Обречён повторять сегодня вчерашний свой опыт.
Предыдущие дни все метелью память метёт,
И в безмолвной тишине невозможно услышать шепот.
Зачем я?
© Copyright: Никита Бессмертный, 2018
Свидетельство о публикации №118081403178
Свидетельство о публикации №118081403178
Рецензии