Подсолнух окропит рыженой.
В полях томление.Смех стебля топот.
А я зову, как птица за собой.
Мой крик -в растворе громкий шепот.
Волосы стелят.Так лучше - без лица,
Меня в нем никогда не разглядеть.
Бегу,я - гиблый сон,боящийся ловца.
Я - вечер утра,сумрак,ночи медь.
Ветер сдувает пыль,изламывает тельца,
Один в поле не воин, но мы одни.
Молю не спасение,а силы у творца.
Стирает память полевые сны.
Ловец снов
© Copyright: Александра Сиротина, 2018
Свидетельство о публикации №118081306222
Свидетельство о публикации №118081306222
Рецензии