Книга жизни 116

О Господи! Как я устала....
Пишу уж вот уж второй год.
Не думаю про завтра, про насущный
Мой хлеб. И он даёт его мне.
И я работаю, могу позволить
"масло, мёд...."
Душа же хочет одного лишь.
Мой дом. Деревья. Речка. Гнёт
В котором я живу сейчас - ужасен.
Для вас я точно дура. Объясню.
Из продавцов, из низших классов,
Через семь месяцев я становлюсь
Помощником, т.е замом.
И это всё без образованья.
Через три месяца я вдруг
Оказываюсь очень нужной. Но кому?
Кому могу я объяснить,
Что мне всё это пусто и не надо.
И что не в смысле денег и амбиций
Движусь я.
Начальнику? Но он не понимает.
Он очень умный, но! не догоняет,
Что мне вся эта мишура,
И должность, и т.п по барабану.
Девчонкам, т.е сотрудницам? Увы.
Они кивают головой, но как
Им объяснить,
Что только сделаю я своё дело,
И сразу дёрну я в кусты.
Сестре? Она (я точно знаю)
Что про себя смеётся.
И думает. Ну наконец-то я отживела.
А я тупею. Я ведь просто умираю.
Я по асфальту гладкому хожу,
Но он мне гадок.
Я брюки глажу, чтобы не было в них складок.
И жду. Когда всё напишу.
И вам отдам.
На ваше поруганье, иль восхваленье.
Всё равно.
Как только напишу посланье,
Я до конца, и разошлю его,
К земле уйду.
Ну нет, ну что вы....
Не умирать, а жить.
И вновь его увидеть,
Не Бога, нет.
Со мной теперь он постоянно.
Свою вторую половину.