Однажды, в августе девяносто восьмого...

С утра глаза "в пучке" - ступени влёт.
Сижу в подземном переходе, тру ресницы.
Нога цела? - сердечно бомж орёт.
Я чувствую, что боль ширяет спицей
в лодыжку, а выходит через рот
при виде туфель - сдохла "саламандер"!
Встаю и босиком...работа ждёт,
и думаю - на кой мне сдался "сартр"?

Какой больничный? Клею сельдерей,
настоянный на палеве, не водке.
Работа...а верстальщик жмёт - налей!
а то к утру, прикинь, не будет сводки,
и всем нам раздадут по "две звезды"...
Вливаю сто, закуриваю "приму".
Послать всё "на.."? Но тут лишь час езды,
а ближе - за бесплатно "рай галимый".
Дизайнер, бросив к чёрту фотошоп,
мастит каблук, склоняя всю палитру.
А тот, на ком тираж, орёт: Е-ш-шо!
гони, начальник, всю свою поллитру.
Гоню...и гложет мысль: реал - муйня!
Читайте, дорогие россияне,
как мы живём на свете - ты да я...
а этот свет вам сделали по пьяни.


Фотография: на правах автора.