Я болен; это очевидно, –
Иначе мне глаза
Так не обкладывала б осень,
Точно ватой.
Я кутаюсь. И дождь…
Мне не обидно –
Даже виновато…
Наверно, где-то тридцать семь и восемь.
И, кажется – пока тянусь до чашки –
Едва сочащиеся светом руки
Мерцают около,
И укрывают лучше,
Укутывают, - это всё такая глупость…
Я ж, вроде бы, решил –
С меня довольно,
Я, правда, не хочу
Иметь дела –
Чуть повернусь – они сияют ярче
Неярким белым.
Как будто мы родные изначально –
Не нужно слов –
Одно, одно дыханье,
Спокойное, как пасмурное море.
Что делать, Господи,
С таким твоим созданьем…
Два кресла,
Шторы,
Градусник –
О, даже тридцать восемь.
2005
Тридцать восемь
© Copyright: Гор Волков, 2018
Свидетельство о публикации №118081208843
Свидетельство о публикации №118081208843
Рецензии