Двенадцатое. Август. Дождь стеной,
И небо тёмно-серое так близко,
Что тучи можно, нанизав на низку,
Свернуть в клубок и бросить в луг речной.
Там нужен дождь, пырей уж пожелтел,
Бузульник посерел от почвы твёрдой,
И лишь лопух стоит и смотрит гордо,
Давно он к сухостоям тяготел.
А здесь бы, где покой и тишина,
Мне ясный день увидеть так охота,
Что первому бомжу, не за работу,
А просто так, налил бы ковш вина.
Пусть выпил бы за тех, кого уж нет,
Кресты, чьи дождь, стеной что, заливает,
И хладом струй печаль мне навевает…
От матери остался лишь портрет.
Да память, от неё не убежать,
Не скрыться, где дождя нет, под навесом,
Видать, в сей день, совсем сбесились бесы,
Пытаются, коль быть здесь, помешать.
Двенадцатое. Август. Дождь стеной,
И небо тёмно-серое так низко,
Что закрывают тропку к обелиску
Туманом и водою ледяной.
Двенадцатое. Август...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2018
Свидетельство о публикации №118081208014
Свидетельство о публикации №118081208014
Рецензии
