Письмо

Повеет ветер
в этот тихий вечер
человек у речки,
ждущий смерти,
бумажку повертит,
но вы ей не верьте,
в сказки эти,
что бьют всех плетью,
и врут извечно.

Эти сказки тебя поколечат,
они вовсе не лечат,
а после Путь Млечный
покажет путь на курс вечный.
Несётся по встречной,
с тобой для встречи,
письмо, горевшее в печке,
говорившее о всемирном конце,
чтобы вызвать слезы на твоём лице,
что написано в форме клетчатой,
и говорило оно бы вечно,
если бы не та речка
при встрече,
где человек подвергся смерти,
а после сгорело в жаркой печке.
 
Но, впрочем, давай без лести,
то письмо оказалось без чести,
а путник ждал той вести,
что горело в печке.
Пепел был кинут на ветер
в тот страшный вечер;
исчезло оно, наверное.

Но никто не знал, куда оно метит,
Ибо в нем все из черни,
Что появилась там, где ползали черви;
Оно в паутине, в форме как нервы.
И крыть смысл было нечем,
Оно состояло из тьмы о Вечном...