Суть - она как ноющая рана

Я поэт? Родимые, Бог с вами!
Рад бы в рай – да спутали грехи.
Не во всём понятные и маме
Пробую всю жизнь писать стихи.

А в стихах протягиваю нити
К смыслам, без которых пуст и гол.
Сам я по какому-то наитью 
До своих премудростей дошёл.

Хороша поэзия молчаньем –
Тем, что ты озвучил в этот миг,
То есть откровением случайным
Стих тебя, сдаётся, здесь настиг.

Стих же начинается со страха
Перед снежным холодом листа.
Белый лист – берёзовая плаха,
Суть его убийственно чиста.

Эту суть, забалтывая, мутим,
Окунаем в омуты, гудя.
Острия боимся этой сути,
Словно бы голгофского гвоздя.

Суть – она как ноющая рана,
Как в крови иголка или ржа,
Или вроде нежного изъяна,
Что таит навзрыд в себе душа.

И потом, когда окрепнет чувство,
Страху – а не сердцу вопреки –
Тут и начинается искусство
На летящем острие строки.

Если в сердце мука на пределе,
Что взовьётся на виду у всех,
И стрелой она достигнет цели –
Здесь-то и катарсис, и успех!..